Бросит газету, сидит у окна, Душу не может унять, Счёт за победу оплачен сполна, А для чего — не понять... Гладят шершавые руки, Старый альбом на столе-е-е, Он воевал, чтобы внуки, Жили на нашей земле.

Она молчит, она не пьёт, Не теребит, не пристаёт, Она послушна и умна, Всё умеет, что уметь должна, Счёт оплачен мной сполна.

В окнах гаснет свет Как будто навсегда. Уходит из под ног Чужая планета. Полцарства за билет Оплачено сполна. Из тысячи дорог Я выбираю эту.

На той планете, что зовём Земля Иван Трофимыч воевал не зря. Его медали внуки берегут. Дед с неба слышит — «Русские идут!»...

...существуют столь великие услуги, что они могут быть оплачены только неблагодарностью.

— Александр Дюма