Я люблю белый Петербург, снежную зиму, лёгкий бег саней по широким проспектам, огромную, скованную льдом реку и мрачные дворцы.

Никто не знает сколь узка, Твоя тропа, ее края. И сколь широким будет путь, Нельзя который обогнуть.

Мы не падем ниже думания. Мы поднимемся над ним.

Прошлое умерло, будущее не наступило. Ты же идёшь по узкому гребню настоящего между пропастью минувшего и грядущего, кренясь то в одну сторону, то в другую. Лезвие бритвы в сравнении с этим гребнем показалось бы широким проспектом. Это и есть жизнь...