Жизнь — ускользающая тень, фигляр, Который час кривляется на сцене И навсегда смолкает; это — повесть, Рассказанная дураком, где много И шума и страстей, но смысла нет.
Это наша неповторимая жизнь. Когда-нибудь, через сто лет, о нас напишут поэму, но там будут только звонкие рифмы и ложь. Правда здесь. Правда этот день, этот час, это ускользающее мгновение.
Цвет пыльной или увядающей розы. Цвет уходящего лета, ускользающего заката, первых туманов, цвет хрупких лепестков роз, которых коснулись заморозки, цвет лёгкой грусти и меланхолии.