Ночь ясная, морозная. Лунный серп высоко плывет в чистом небе, сверкает; вокруг него столпились звезды, как рой около матки, как маленькие пряники вокруг доброго каравая хлеба, — так они блестят и маячат на небе; а он так радостно светит на весь мир, выстилает светлой пеленой заснеженную землю.

Плывёт гряда облаков... Как бережно светлую луну Она несёт на себе!

Дым плывёт туманом по реке, И творится что-то там на чердаке, Снег пойдёт под утро, а сперва За собой зовёт высокая трава.

Болезнь преследует меня повсюду: прячется в голове, в моих мыслях, не оставляет ни на минуту. Она в лесу, в высокой траве, в цветах. В озере и на пристани — в блестящих каноэ. Она отравляет еду, заволакивает тучами чистое небо, пачкает теннисные корты, крадется по тропинкам, пробирается в столовую, в комнату отдыха и в палаты. А на ночь проникает в укусы комаров и клопов, звучит в песне сверчков, и образ ее в лунном сиянии становится еще более явственным, Ничто не в силах одолеть рак: ни красота природы, ни доктора, ни смех, ни игра.