В гараже у деда, аромат бензина, Он выкатил мопед, — Вот это, блин, машина! Красный бак, педали, руль, хромированный щит, В нашем маленьком селе, это дефицит, Пацаны у магазина, челюсти роняют вниз, Девчонки вокруг вздыхают, для них я, главный приз.

Пока мы крутим педали и рулим к цели, важно не забывать о прекрасном, открывающемся перед нами каждый день.

В перестроечное время в Москве был дефицит бензина. И вот однажды, на дороге, я вижу, что бак в моем «Москвиче» почти пустой. На заправке бензина нет. Я у ребят спрашиваю, что делать, а они говорят, что за углом есть заправка, где в пятой колонке есть бензин для ментов. Попробуй, говорят; главное — действуй нагло, будто ты свой. Я подъезжаю к пятой колонке, опускаю пистолет в бак, говорю: «Ребят, мне литров десять налейте». Но заправщик говорит: «Нет». Тогда я ему говорю: «У тебя дома видеомагнитофон есть? Ну, закрой глаза». И говорю: «Показывает Коламбия Пикчерз». Он говорит: «Ладно, пять литров налью».

Дед, надень трусы, вставь челюсть, я иду в твой Третий рейх!

Дед подарил мопед, красивей в мире нет, Горючка в пыль, романтика, живу теперь без бед. Рычу по огородам, где лопухи в лицо, Мне в спину материться, родное всё село.