— Это исповедь, Отец, мы тут не сплетничаем. — Я всё ещё дуб. — Я думал Вы этот... как его... — Ясень. — Точно.

Один раз в сто лет с дуба Народной Мудрости падают пожелтевшие листья — это слезы Соборной Души народа, провожающей имена своих героев в вечное забвение.

[Температура падает! Падает температура! Мы улетаем на юг!] — Гав, что там у них случилось? — Что там у вас падает? — Температура. Она действительно падает. — Падает?..

Тростник на ветру выживает там, где падают большие дубы.