Была пора — я рвался в первый ряд, И это всё от недопониманья. Но с некоторых пор сажусь назад: Там, впереди, как в спину автомат, - Тяжелый взгляд, недоброе дыханье.

Знать бы еще, что для нас тяжелое? Поверхностный взгляд все считает незначительным.

— Господи! Ты хоть чего-нибудь боишься? — Да, — говорю я, тяжело дыша. — Я боюсь потерять близких людей. Боюсь воспоминаний, которые, словно петля на шее, постепенно тебя убивают. А еще я боюсь обнять человека... А он, тем временем, вонзит мне нож в спину.

Ты идёшь по тротуару. Ты глядишь по сторонам. Ты читаешь «Хозтовары» — Утюги и мыло там.