Он слышал её имя — он ждал повторенья; Он бросил в огонь всё, чего было не жаль. Он смотрел на следы её, жаждал воды её, Шел далеко в свете звёзды её; В пальцах его снег превращался в сталь. И он встал у реки, чтобы напиться молчанья; Смыть с себя всё, и снова остаться живым. Чтобы голос найти её, в сумрак войти её, Странником стать в долгом пути её; В пальцах его вода превращалась в дым. И когда его день кончился молча и странно, И кони его впервые остались легки, То пламя свечей её, кольца ключей её, Нежный, как ночь, мрамор плечей её, Молча легли в камень его руки.
— Борис Гребенщиков
