Я умирал где-то здесь, Я умирал где-то рядом. Меня не тронула месть, Своим надушенным садом. Откуда здесь этот звук? Откуда здесь этот запах? И говорят вроде в слух, И в тоже время на лапах...

Люди пишут, а время стирает, Все стирает, что может стереть. Но скажи, — если слух умирает, Разве должен и звук умереть?

Запах утра. Какой он для вас? Для меня – это звук и запах кофе. Неспешно пробуждаюсь под звуки ручной мельнички. Тихое, равномерное... Затем негромкий стук турки о плиту, звук ложки. И вот уже вокруг меня разливается кофейный аромат. Особенный, чуть горький. Маслянно-пряный. Запах утра. Запах кофе. Тонкий запах счастья. А начиная с мая месяца, в этот всепроникающий аромат вплетаются нотки сада. Кофе наступающего лета всегда неповторимый, в него я добавляю мелко-меленько разорванный листок чёрной смородины. Именно этот запах означает, что лето уже совсем близко.

Зло не всегда приходит откуда-то извне. Иногда оно садится рядом, смотрит в глаза и говорит, что любит.

Ты в каждом окне, в каждом прохожем, где-то рядом, прячешь свои лица. Здесь, рядом с моим, время твоё бежит.