Я ничего не могу обещать. Не имею права. Но ранним утром, когда Вы идете мимо – я забываю, что это тело еще дышало. Я забываю, что это сердце уже любило.
В городе – дождь, в наушниках – Брайан Молко, В сумке – тетрадки, ручки, ключи, шнурки… Знаешь, а я писала тебе стихи: Нет, не плохие – детские, может, только.
Протерты дни, исчерпаны минуты, сюжет изломан – линия тонка, но плещется в бокале коньяка надежда, опьяненная разлукой… И новый день, как лезвием по коже, а я все жду ненужные слова, что б снова закружилась голова, и губы потеряли речь от дрожи…
А я не спала. Я слушала уличный шум – как кто-то не трезвый домой возвращался с рассветом, и утро как утро. Я просто теперь не дышу, а лишь отстригаю от жизни своей сантиметры.
По дороге на Запад, где Солнце не спит вечерами, Где гоняется ветер с неистовым свистом за ночью, Мы беспечно хватали холодные звезды руками, Оставляя внутри оригами одни многоточья…
Холодная осень. Носки между двух батарей – сгорает последняя спичка в прокуренной ванной, в кармане билет на поезд и двадцать рублей, а море осталось в квартире твоей, За диваном.
… и осень забирается под шарф, скользит по телу, в кости проникая, и хочется разбиться, не дыша, в глазах твоих холодных отражаясь, я чувствую как небо за мечтой по лужам пробирается мне в душу, сегодня я любуюсь не тобой и не смотрю, я прятаюсь и трушу.