Уют на кончиках пальцев. Зажечь повсюду свечи, не дожидаясь пока день закроет свои усталые глаза. Когда дом наполняется удивительными ароматами, то он становится немного особенным. Даже просто запечь обычную тыкву в духовке, а после добавить в нее щепотки специй, все заварить в молоке, влить чашечку эспрессо и получить осеннее зелье под названием — Spice Pumpkin Latte, и уже в доме особая атмосфера осени. Люблю этот сезон. Сезон, который пахнет домом, кофе... и любовью.
Раз, и октябрь кидается золотом, шепчет листвою, мурлыкает ласково. Два, вот ноябрь подкрался предательски, холодно, верить нельзя ему на слово. Три, декабрь колдует над крышами, всё в этом мире заснежено сказкою. Ну, а четыре приносит на окна январский рисунок кружевно-волшебною краскою. Пять, февраль дует в лютые трубы, ругается, колется, кашляет снегом, дыханьем за ворот прохожих касается. Шесть, пахнет арбузными корками, март в мокрых ботинках по улицам шляется. Семь, апрель улыбнулся мечтательно, мир ручьями звенит, просыпается, и город снова влюбляется, по-французски, очаровательно. Восемь, опять месяц май зажигает каштанов огни, и рассветов истома среди выпускных беготни. Девять, июнь, тёплый дождь и гроза. Десять, бабушкин дом, земляника и в пронзительно-синем небе журавлей голоса. Одиннадцать, август медовый и сладость тёплых ночей, россыпи звёзд и шум свободолюбивых и гордых морей. Двенадцать, сентябрь нежно целует в макушки детей, отправляя их в путь, и опять не уснуть, вспоминая никому не подвластный круговорот времён. Потому что снова октябрь и яблок парфюм, печенье, плед и уют, и так, день за днём, наш год кем-то там, сверху, красиво спрядён.
Есть черное. Есть белое. Два моих любимых цвета. Да. Черный абсолют, бархатная чернота, до самого дна. Белый — глубина, бесконечность, там, где живет душа. У меня так делится мир. Посередине пробовала, не получается. Есть люди — дающие, есть люди — берущие. С одними ты перетекаешь, наполняешься и тебя окрыляет. С другими ты можешь пробыть совсем недолго и выйдешь опустошенным. Есть люди — целый мир, хочется туда нырнуть и ловить их волну, прикасаться легко, чтобы ничего не нарушить, заглядывать глубоко, напиться ими, обнять за самое сердце, отдать им много, а они всегда отдадут взамен, не задумываясь, ничего не ожидая, и парят дальше. Счастье встречать таких людей и идти с ними по жизни.
Когда твое сердце изранено, когда Твоя душа истерзана и истощена - Тебе явно не станет легче дышать, но природа готова дать больше воздуха, чтобы Ты всё-таки попыталась сделать этот вздох. Ты не исцелишься от боли полностью, но так чудесно, когда у кого-то в кармане есть для Тебя подорожник. И этот карман где-то слева на груди...
Осень люблю самой нежной любовью. За тишину и яркость красок. За уют и неспешность. За обещание, что дальше будет лучше. За исполнение обещанного. За умиротворение и красоту. За остывшую воду, отражающую облака. За насупившиеся небеса, то и дело норовящие пролиться дождем. За последние цветы, пахнущие прохладой и увяданием. За листопады, засыпающие своим пестрым одеялом все плохое. За первые морозы и последние паутинки. За снег, что обязательно укроет землю в самом конце осени. За грустные песни дождя. За все еще теплое солнце. За золото октября и туманы лаконичного ноября. За то, что дальше декабрь. За тепло родного дома, где есть чай, плед и книга. За сбывшееся и несбывшееся. За последний лист, задержавшийся на продрогшей ветке. За запахи костров и ароматы поздних яблок. За пироги и букеты рябины в старинной вазе. Да просто за то, что есть такое время — осень.
У каждого своя осень. Моя, целуя усталые от лета листья, гуляет еще где-то в горах. Неторопливый октябрь и в то же время такой насыщенный. В воздухе прохлада и мудрые мысли. И в глазах уже немного другой оттенок, не тот, светло-голубой, а слегка серый, с позолотой. С легкой грустинкой, с улыбкой на губах. И даже если тебе чуточку тоскливо осенью, ты по-своему любишь эту меланхолию. Тебе комфортно с ней, потому что это совсем ненадолго, до первых белых пуховых одеял на земле. И ты стоишь и смотришь на длинные серебряные полоски дождя на окне, согреваясь в объятиях теплого свитера ванильного цвета, как шарик мороженого к пирогу, ставишь на огонь чайник, и его шум возвращает тебя в реальность. Заварить душистый чай, прочитать «Пять четвертинок апельсина», укутаться в облако любимого парфюма и бесконечно долго гулять, впитывая тонкую красоту природы, а вечером, завернувшись в плед, с чашкой горячего шоколада и домашним печеньем смотреть любимые уютные фильмы. Вкусная осень. Душевная. Как же я соскучилась по ней!..
Люблю осень за её уют. Сами собой находятся в шкафу огромные, почти мужские, свитера, длинные шарфы, чтобы сопровождать и согревать нас в прогулках. По карманам разбегаются каштаны, опавшие листья для нового гербария и другие осенние радости. Октябрь тихо идёт за нами фетровыми шагами, стучится каплями серебристого дождя в окна, теребит ветром выбившиеся из шапки волосы. А дома тепло и как-то очень спокойно на душе...
Я давно верю в то, что жить нужно моментом. И что рай не где-то там, на седьмом небе, он здесь, на земле. Он в близких людях, в теплых объятиях, в искренности и понимании, в возможности разделить счастье, просто побыть в гармонии с собой и послушать тишину. Какой он ваш рай? Не говорите, что не позволяете себе мечтать о нем. Просто оглянитесь, попробуйте поймать солнечный лучик и спрятать его в сердце, и в тот же миг вы поймете о чем я.
Осень. В доме тихо-тихо. Вяжу себе уют с ароматом бархатного кофе, с запахом яблочного пирога и корицы, с монохромной палитрой прозрачной осенней акварели. Уют из любимого свитера цвета серебряных дождей, нежно ласкающего тело, и вязаных носков цвета ванили, уют из причесанных мыслей, разложенных в голове, словно книги на полке, из веток с листьями, облитых багряным золотом и поставленных в вазу. Вокруг стоит махровая тишина, в которой ещё сильнее чувствуется душа, ведь ты прислушиваешься к чему-то очень важному, к самой себе. Мудрая осенняя пора. Ходит на цыпочках, чтобы своими шагами не спугнуть наши робкие желания и мечты. Прислушайтесь и легонько дотроньтесь до самого-самого дна ее пруда-сердца, засыпанного старыми листьями. Улыбнитесь тихонько этой тишине и просто помечтайте. Согрейтесь, держа в холодных руках кружку со своими забытыми грёзами.
Всё приходит незаметно... и даже ноябрь. Несмотря на то, что одиннадцатый месяц года называют раем пессимистов, лично для меня он всегда был и остаётся началом чего-то волшебного, родного, искреннего и предпраздничного. Для кого-то совсем неприметный, скучный и холодный, а для меня очень семейный и важный. Месяц тёплых воспоминаний, черно-белых фотографий, приятных эмоций и самых сильных чувств. Месяц задушевных разговоров, тихой музыки в доме, смеха от старых добрых фильмов, опьяняющего аромата свежей выпечки, чёрного обжигающего кофе, звуков громко бьющихся родных сердец. Безмятежное ноябрьское счастье, которое так и хочется нежно укутать в мягкий кашемировый плед, тихонечко баюкать его, улыбаясь всем сердцем и благодаря жизнь за Всё.
Ноябрь — последние письма осени. Ноябрь — первый привет зимы. Ноябрь — тишина и грусть, застывшая в ожидании праздника природа. Ноябрь — последний лист на старой березе. Ноябрь — первая снежинка, упавшая с простуженных небес. Ноябрь — месяц, когда время никуда не спешит. Не улетают листики календаря. Не торопятся стрелки часов. Молчат будильники. В сонной дреме приходят понедельники. Ноябрь — это душа, укутанная в покой. Ноябрь — это когда прошлое уже прошло. А настоящее еще не наступило. Ноябрь — безвременье. Пауза. Ноябрь — это задумчивые сумерки года. Ноябрь — это долгие прогулки по первому снегу. Ноябрь — это предвкушение. Ожидание. Предчувствие. Начало. Ноябрь — самый одинокий месяц года. И самый гордый. И очень нежный. Люблю ноябрь. Он ничего не обещает. И так много дарит…
Чем пахнет осень? Дымная, терпкая... После дождя она просто напоена горьковато-сладостным ароматом пожухлой листвы и влажной лесной коры... Осень пахнет мечтой. И любимым парфюмом, пропитавшим тёплый шарф и завившиеся от влаги локоны.
Н е ж н о с т ь очень-очень хрупкая и невесомая. Она согревает, оживляет, наполняет, преодолевает расстояния и зажигает маленькие огоньки в сердцах. Её совсем не хочешь расплескать и отдать /не тем/, её бережёшь и не боишься опоздать.