Геннадий Бойко

. Вы можете носить боль, как якорь, а можете — как медаль. Выбирать вам

. Ты вечно будешь под «номером один», А мой номер у тебя Не сохранился даже. Все так типично, я — старик среди руин, Стою и вспоминаю, Как здесь было раньше

. Устная любовь — боится дел

. Вы влюблены, и целуя друг друга в кровати Желаете душами в углах тел Отогреться. Было бы лучше, если б избегая объятий Вы раздевались не до гола, А до сердца

. Может мы, взглянем на звёзды И подождём до утра чувств? Но ты говоришь, что поздно, Имея ввиду не время, А я в ответ тебе — просто молчу

. Когда так больно, что не пожелаешь врагу, Будто все счастье умирает, зубами скрипя, И поддержать, и спасти я любого могу, Кроме одного человека — самого себя

. Если сравнить любовь с войной, Где сердце лишь пуля в стрельбе, То сколько же каждый живой Носит трупов в себе

. Твоя боль не продлиться столетие Или сколько тебе отведено? Каждая драма со временем Становится комедией Тогда не все ли равно

. Когда у любви наступает конец абзаца, И ваше «навсегда» — лежит в могиле, Когда их сердца так устали, чтобы остаться, Но на то, чтобы уйти — силы были

. В глазах прохожих туманно и сыро, Как бы солнце не прогревало тела, Потому что любовь отняла У нашего грустного мира Куда больше, чем ему дала

. Говорят, чтоб уйти — нужна сила, Я ушел, сразив тебя наповал, И ты, проиграв мне, победила, А я, победив тебя, проиграл

. Вы с болью теперь квиты, Вы достойны снов, Вам — положено. Если ваше сердце разбито, Радуйтесь, что оно Не уничтожено

. Мне не нужны никакие воспоминания, И не нужно покупать в прошлое тур, Хватит произнесения ее имени, и Сердце уже просится на перекур

— Геннадий Бойко

. Жизнь — театр, дающий каждому главную Роль, И право быть в титрах на стенах Рая, Значит, если дорога к счастью лежит через Боль, То, мы каждый день не зря Умираем

— Геннадий Бойко

. Сердцу никто не может приказать, кроме времени, Вспомнить, как любить, ну или же — позабыть. Главное — не переставать считать любовь премией, Премией от жизни, позволяющей жить

. Искусство — это дань мертвым эмоциям