Оно также остается нераскрытым, и я по-прежнему плету канаты в толстые календари. Наверное, снаружи я должна быть красива, когда лелею терпение, когда ращу мудрость в пробирках у себя внутри.
Пожалуйста, будь ко мне еще чуточку нежнее. Чтобы было без этих «скорее», без будущих «могло быть и больнее». Чтобы в крови отжившие раны не ревели этажами разбитых стекол. Чтобы не прятать тома страхов по карманам, путаться в чужих исповедях или обманах. Чтобы кружева моих чувств сплетались по одной терпеливо, без леденящих прутьев на утро, без дыма в воздух, без горького кофе с надрыва.
И помимо прочей моей глубины, когда я готова бросаться в аскезы разных форм, спасать всех кошек мира, защищать буддизм или ведических женщин, мне иногда стало просто не хватать тебя. Порой мне кажется, что среди иных подвигов души, это чувство самое ценное.
И все-таки я не могу понять, за что тебя так люблю. Я размышляла над этим все утро, ходила по квартире, затем у озера, после — по шумной городской улице.
Любить тебя на всех уровнях языка. На каждой чакре, от волоса и до носка. Во всех смыслах разностей И на каждом витке пути. Любить тебя без гласностей До центров Святой земли.
И вместе с тем, мне хочется смотреть на снег И быть любовью в мягких теплых платьях. Не знать, а жить в том, где близкий человек, держит мир на двух своих запястьях.