Может, счастье – предвкушение и послевкусие, а не сам вкус, то есть момент, который летит, и его как будто не можешь распробовать. А потом вдруг счастье всплывает в воспоминаниях как яркие детали. Что странно – проживая эти детали, они не кажутся такими яркими, как по прошествии времени, когда внутренний художник их дорисовывает, и картина предстаёт не в первозданном виде, а в своей иллюзорной коробочке – свой фильм у тебя! Но рисуем мы по-разному, вот и виды на счастье тоже часто у людей не похожи.
Я теперь никого не люблю, Это честно, во мне нет её - Иллюзорной искры из тепла, Освежающей сердце моё, Я на солнце бегу по песку, Светит золотом моих волос Целый мир на чужом берегу, Задающий мне новый вопрос, Я кидаюсь в тот мир без причин, Рассыпая себя в нежный смех, Я теперь никого не люблю, Я ничья и как будто для всех, Я роняю все свои стихи, Они плавают в мёртвых морях, Меня, кажется, кто-то убил, Мне любить – никого и никак.