От красивого витража слов не осталось ничего. Ковёр из пёстрых и, когда-то уютных листьев, превратитился в шуршащий старый плед. Каждый, даже самый осторожный шаг, превращал прошлую жизнь в истлевшую труху, которую уносил прочь промозглый ветер перемен. В грустные воспоминания больше невозможно было укутаться, чтобы согреться. Настоящее трещало по швам.
По-моему, пора сдать в архив чужие стихи о любви, которые словно заезженные пластинки качуют по интернету из паблике в паблик, от страницы к странице, где не прожившие эти эмоции люди, тупо лайкают их, превращая в заюзанный пошлый мусор.
Не подрезай шипы своей индивидуальности слишком коротко, не становись глянцевым шаблоном, который ничем не отличается от пластиковых стульев, на которые удобно приземлить лишь свою пятую точку и то лишь на время.