Медленно ночь улиц усыпляет и снится небу: Снег, снег, снег, зима за облакам, мечты твои чисты — я знаю. Снег, снег, снег летит с небес не тая, ты рядом хочешь быть — я знаю.
Опускается ночь. Или опустилась. Отчего ночь опускается, отчего не встаёт, как солнце? Посмотришь на восток, на закат – и видно, как вздымается ночь; тьма течёт в небо от горизонта чёрным солнцем за облачным покровом. Дымом невидимого огня, линии огня прямо за горизонтом – очаг войны или город пылает. Быть может, ночь опускается, ибо она тяжела, плотной кулисой натянута на глаза. Шерстяным одеялом. Я хотела бы видеть во тьме – лучше, чем вижу.
Я нервничала... И поэтому за время ожидания я выкурила сигарету, стрельнув ее у местного обывателя, а увидев появление гонщиков из-за поворота, я решительно двинулась к примеченной мной практически целой бутылке грушевого сидра, стоящей рядом с присевшим на бордюр мужчиной лет 35, и, не спрашивая разрешения и не обращая ни на кого внимания, отпила половину за раз – для храбрости. Мужчина, на чей сидр у меня лег глаз, лишь удивленно посмотрел на меня, затем что-то неразборчиво пробормотал обо мне своему соседу слева...