15 цитат про «Красивые цитаты про боль» — большая подборка

15 цитат про «Красивые цитаты про боль»: короткие афоризмы для статуса и развёрнутые мысли для дневника.

1. «

   Мне бывает сложно подобрать слова. Быть вольным, не значит быть свободным. И я пропитан болью, как буквами словарь. Быть хорошим и добрым, значит быть удобным.

   Мне бывает сложно подобрать слова. Быть вольным, не значит быть свободным. И я пропитан болью, как буквами словарь. Быть хорошим и добрым, значит быть удобным.
2. «

   Но и боль всегда чему-то учит. Расстаемся? Встретимся опять.

   Но и боль всегда чему-то учит. Расстаемся? Встретимся опять.

   — Аль Квотион · книга
3. «

   Вначале белый прекрасный пламень — любовь. Затем черный — боль.

   Вначале белый прекрасный пламень — любовь. Затем черный — боль.

   — Ю Несбё · книга
4. «

   Предательство — это боль двоих, кем бы ты ни был — палачом или жертвой! Может быть, боль у них разная, но кто придумал, какая из них сильней?! Причинять боль страшно! А страх невозможно любить!

   Предательство — это боль двоих, кем бы ты ни был — палачом или жертвой! Может быть, боль у них разная, но кто придумал, какая из них сильней?! Причинять боль страшно! А страх невозможно любить!

   — Ирина Молчанова · книга
5. «

   — Ты видел, как Фейд даже не поднял руки, чтобы защитить себя? — сказала она. — Это любовь, терновый сын. Мы приветствуем даже её самые жестокие удары, и когда мы истекаем кровью от них, мы шепчем слова благодарности.

   — Ты видел, как Фейд даже не поднял руки, чтобы защитить себя? — сказала она. — Это любовь, терновый сын. Мы приветствуем даже её самые жестокие удары, и когда мы истекаем кровью от них, мы шепчем слова благодарности.

   — Кассандра Клэр · книга
6. «

   И хоть любовь не сторонилась боли, Она порою, ран не бередя, Была сладка, как сон под буркой в поле Во время колыбельного дождя.

   И хоть любовь не сторонилась боли, Она порою, ран не бередя, Была сладка, как сон под буркой в поле Во время колыбельного дождя.

   — Расул Гамзатов
7. «

   Не реветь невозможно; наверное, потребуется целая неделя, чтобы выплакать мой личный океан.

   Не реветь невозможно; наверное, потребуется целая неделя, чтобы выплакать мой личный океан.

   — Марта Кетро · книга
8. «

   На любви ничего нельзя построить: она — бегство, боль, минуты восторга или стремительное падение.

   На любви ничего нельзя построить: она — бегство, боль, минуты восторга или стремительное падение.

   — Альбер Камю
9. «

   Моя живопись несёт с этим сообщение боли. Считают, что я сюрреалист. Но я никогда не рисовала сны. Я рисовала мою реальность.

   Моя живопись несёт с этим сообщение боли. Считают, что я сюрреалист. Но я никогда не рисовала сны. Я рисовала мою реальность.

   — Фрида Кало
10. «

    Отчего-то мне вдруг Захотелось море увидеть, Я к морю пришёл — В то утро, когда не мог я Боль души победить.

    Отчего-то мне вдруг Захотелось море увидеть, Я к морю пришёл — В то утро, когда не мог я Боль души победить.

    — Исикава Такубоку
11. «

    Нежность, словно цветок, распустилась там, где сидела боль.

    Нежность, словно цветок, распустилась там, где сидела боль.

    — Элиф Шафак · книга
12. «

    Не сотвори себе кумира из боли, страха и вины, географ внутреннего мира, историк внутренней войны.

    Не сотвори себе кумира из боли, страха и вины, географ внутреннего мира, историк внутренней войны.

    — Вера Павлова
13. «

    — Завидую Вам. Это же прекрасная доля. Извлекать осколки из сердца. Истреблять боль. — Ну не преувеличивайте. Таких осколков становится все меньше и меньше. А вот других... Невидимых, которые ранят не менее жестоко... Тут мы, хирурги, бессильны.

    — Завидую Вам. Это же прекрасная доля. Извлекать осколки из сердца. Истреблять боль. — Ну не преувеличивайте. Таких осколков становится все меньше и меньше. А вот других... Невидимых, которые ранят не менее жестоко... Тут мы, хирурги, бессильны.

    — Иван Иваныч · фильм
14. «

    Ты пастух звезд. Твои слова — продолжение неба, клей для гаснущих светил, острые иглы, способные пригвоздить свет к упругой поверхности пространства. Движение руки, удар плети, выверенный взгляд... и как красиво, как ровно и идеально фигуры встают на свои места. Солнце — светит. Не дышит, не обжигает, не смеется в приступе безумия, не гаснет, мучительно расплескивая огонь, нет... Светит. Это его функция. Остальное — излишне. Все правильно, пастух... Так и должно быть. Но мне почему-то становится больно дышать в те ночи, когда над моей головой отголосками чего-то дальнего, давнего, забытого, но очень важного, перестают падать звезды...

    Ты пастух звезд. Твои слова — продолжение неба, клей для гаснущих светил, острые иглы, способные пригвоздить свет к упругой поверхности пространства. Движение руки, удар плети, выверенный взгляд... и как красиво, как ровно и идеально фигуры встают на свои места. Солнце — светит. Не дышит, не обжигает, не смеется в приступе безумия, не гаснет, мучительно расплескивая огонь, нет... Светит. Это его функция. Остальное — излишне. Все правильно, пастух... Так и должно быть. Но мне почему-то становится больно дышать в те ночи, когда над моей головой отголосками чего-то дальнего, давнего, забытого, но очень важного, перестают падать звезды...

    — Аль Квотион · книга
15. «

    Она была приятней декабрьского загара, красивей шестерки белых коней, скачущих по низкому зеленеющему холму. Такие мысли пришли ему в голову. Они начали причинять ему боль. Он поспешно улизнул. Но дверь закрыл очень тихо.

    Она была приятней декабрьского загара, красивей шестерки белых коней, скачущих по низкому зеленеющему холму. Такие мысли пришли ему в голову. Они начали причинять ему боль. Он поспешно улизнул. Но дверь закрыл очень тихо.

    — Чарльз Буковски · книга