Это время демонов, все приметы сходятся, Как зрачки, если ударить в переносицу. Растут клыки и когти каждым пятничным вечером, Рожденные летать теряют облики человечьи.
Доверчивых подростков имеют взрослые - Я всё это понял слишком поздно... Только после того, как сам кричал когда-то: «Punk not dead!» Я не хочу вас обманывать, белые дети - Нет никакой культуры, нет никакой One Love. Это — бизнес на гормональном взрыве юных голов.
Она не такая, как все, Летит мотыльком на луну по весне, Пьёт сладкий, как сон, чай на балконе, И жаль, что мир ничего так и не понял… Она мечтает о сыне на сапфировом троне.
Господи, ты сценарист и режиссер моей жизни. Скажи, сколько серий мне еще, зубы стиснув Искать смысл между строк недоставленных писем? Ведь тут не сказка, а ты не Уолт Дисней.
Мой Глеб Самойлов ещё сидит на стуле, Мой Фил Ансельмо ещё с «Пантерой» в туре, Мой Виктор Цой ещё не купил москвич, Мой Курт Кобейн ещё не подсел на герыч.