Кто не захочет перед смертью надышаться досыта, Кто не прыгнет в огонь, за деньгами и пылесосом, Кто схватит стрелы судьбы, налету, гордясь ожогами, Кто тонущему бросит жизнь свою на подмогу, Тот сохранит род, всякой стихии сильней, И на легендах о себе воспитает новых людей.
Прочь от протянутой руки, зажмурится скорей, Так боишься статус потерять среди недолюдей. Внушаешь себе — «Я по-другому не умею». Лучше на костре сгореть, чем быть осмеянным. Медленно тонешь, куча пустых страстей и тревог, Гордыня слепит, ты в людях не видишь себя самого.
Хочу чтобы каждую ночь ты до рассвета не мог встать, Видел над собой его почерневшую мать, Как она кричит, мечется от угла до двери: «Я не хочу больше жить, лучше меня забери!» Чтобы ты слышал его голос у себя в голове, Чтобы он спрашивал, а ты держал ответ. «Как оно новое утро, как там дела у ребят, Блин, как же я хотел быть похожим на тебя.
«Все дороги к лучшему» на краске высечено, Тут две пары глаз в темноте горели ярче, чем тысячи. Делали открытия, забыв про холод жуткий, Бегущие к мечте и не спавшие сутками.
Солнце встает, колокольный звон... Небо чистое, первый снег за окном. Это моя земля, это мой дом, верю, мой сын станет её плечом, Верю, однажды поймет и он, о чем святые скорбят на иконах, От чего улыбка, но грусть в глазах, от чего нет места нам на их балаганах. Времена давние, подвиги предков дали дорогу нам, провожая советом. Подумай, кто? Кто, если не ты? Взрастит новое семя и помянет деда. О ком листы шумят на дубравах и лей на сердце и на старые раны. Бояться нечего нам, Бог с нами, и за плечами в опору могучие архангелы...
Как щенок к трубе жмусь, боюсь панически, Греюсь и верю — тепло не бывает техническим. И всё клянёшь меня маленьким, не взрослым, Мол это ребячество, — любить до гроба и после.