Мимо россыпи поселений, себя называющих «Наши», Мимо гонки за миражами, мимо лидеров и отставших, Мимо грохота всех свобод, мимо слепящих вспышек. Курсом на тишину, в ней возможно хоть что-то услышать.
Прочь от протянутой руки, зажмурится скорей, Так боишься статус потерять среди недолюдей. Внушаешь себе — «Я по-другому не умею». Лучше на костре сгореть, чем быть осмеянным. Медленно тонешь, куча пустых страстей и тревог, Гордыня слепит, ты в людях не видишь себя самого.
Никакого заговора, все по-настоящему, Никто от вас не скрывает, что вы живёте в ящике. Внутри умеренный климат, вкусная еда, Жизнь внутри, будто другой и не было никогда. Ваши сердца горячие, и не остыть им, Внутри ящика друзья, любовь, череда открытий. Простое житейское счастье внушительной длины, И только со смертью поймёте, чего были лишены.
Холодная комната стала теплой; я никуда не пропал, Не завязывал, я уходил за опытом. Когда-то что написано, стало кому-то близко — Это согревало, и я снова брался за лист.