Я смотрю на мелькающий лес, обрамляющий мягко сонливость посёлков, Проводница заботливо кружит над нами, как будто над сотами пчёлка. И столько загубленных судеб кругом, что поверили в эту игру слишком сильно, В миру их встречает теперь ежедневно всего лишь проклятый будильник.
Я смотрю на феминизм и оппозиционный бунт И на купавшихся подростков в перегруженных басах, И понимаю, что и это тоже все же не мое И я далек от вас, как для вас далеки все чудеса.
Мы, дети постперестройки, гоняли в футбол на пустыре перед стройкой. От домашних проблем уходя во дворы, где никому никого не жалко. Старшие братья — в горячих точках. По телику — политики в горящих шапках.
Я зомбирован клипами из-за бугра, ну а кто то воинственным криком «ура», И в принципе разницы нет, это Glock или это армейская там кобура. Нас затянет идеями в пёстреньких фантиках в новый забег за чужою мечтой И так сложно порой оглянуться вокруг, и сказать себе: «стой».