Ася Клячина

— Чего это, ты вроде нюхаешь меня. — А рубашка тобой пахнет. — Какая-то стала, не поймешь. — Какая? — Такая. Не поймешь и всё. — Степ, поди-ка сюда. Ребеночка-то послушай. — Нужно мне. — Послушай ребеночка-то. Твой ведь. — Чего? — Ишь как толкает. Вроде переворачиваттся. — Слышь, Анастасия. Ты мне про него не шуми. Ясно? — Ясно. — А перчаточку положь. Чего это Черкунов возле тебя сегодня крутился? — А может я ему нравлюсь? — Кто? Ты что ли? — Да хотя бы. — Ты много об себе не понимай. — В прошлом году нравилась. А теперь, с брюхом, видать разонравилась. — Пошла б за него. — Что ты, Степа? Я тебя одного люблю. — Обратно. Брось ты мне, слушай, про любовь заливать. Я тебя, хромую дуру, чёрт его знает почему взял, понятно?