Джесси Пинкман

— Там, километрах в четырех, здоровый такой коровятник, но людей я не видел. — Коровятник?! — Ага. Ну где они живут, коровы. Да забей, братан! Ну чё, блин, варим здесь? — Коровятник. Господи, помоги…

Какой смысл быть вне закона, если у тебя есть при этом обязанности?

— Что ты им сказал? — Что они гондоны. — Да ты поэт!

— Зачем тебе это нужно? Только честно! — А тебе зачем? — Бабло рубить! — Вот и ответ... — Да ладно тебе, ну! Такой правильный дядька, прямой как палка и вдруг... Сколько тебе? Шестьдесят стукнуло и решил — во все тяжкие? — Мне пятьдесят. — Да всё равно странно! В башке не укладывается. Слушай, если у тебя шифер потёк, если ты сбрендил или депрессуешь, всякое бывает, то мне надо об этом знать. Понимаешь? Меня это тоже касается. — Просто я проснулся.

— Ты пошёл погулять, зависаешь, отрываешься. Загоняешь дурачка симпотным тёлкам. И вдруг — ой, кто это? Сотрудник налоговой... и смотрит на тебя. И что же он видит? А видит он молодого парня с шикарным домом, неограниченным запасом бабла и без работы. И какой же вывод сделает налоговик? — Я наркобарыга? — Нет! В миллион раз хуже. Ты уклоняешься от налогов!

— Джесси, ты теперь миллионер, и до сих пор ноешь? Да в каком мире ты живешь? — В мире, где тех, кто реально горбатится, не трахают кулаком в жопу.

Мы делаем отраву для людей, которым на всё насрать. У нас, пожалуй, самые нетребовательные клиенты в мире.

Слушай, а если как в математике или алгебре, сложить положительного гондона с отрицательным гондоном и получить, типа, ноль гондонов?

Значит, ты гоняешься за мухой, но при этом считаешь, что я идиот?

— Нет! Нет! Нет! Вы ошибаетесь! Я ничего не делала! Богом клянусь! Я ни при чём! — Блин, не знаю... Похоже, правду говорит... — У её виска ствол, пацан. А со стволом у виска — все как Мерил Стрип.

— Это какой химический элемент? — Проволока!

— Знаю, ты обеспокоен. То, что вчера произошло с моим человеком — это ужасно... — Когда чуваку башню снесли? Ну да...

— Идти можешь? — Да. — Так иди отсюда нахер и никогда не возвращайся.

— Джесси, ты спрашивал, хочу ли я варить мет или наварить бабла? Да. Я хочу построить империю. — Ну не знаю, мистер Уайт. Думаешь, мет-империя повод для гордости?

— ... У меня планы. — Курить марихуану, жрать «Читос» и дрочить не подходит под определение «планы».

Что будет дальше? Я тебе скажу, что будет дальше. Твоему ублюдскому свояку — конец. Ты понял? Когда все кончится, я поставлю его раком. Каждый заработанный им цент, каждый цент, заработанный его женой, будет моим. Куда бы он ни поехал, куда бы ни кинулся — я буду ждать его там, чтобы обобрать до нитки. Он будет драить толчки в Тихуане за гроши, а я буду стоять над душой и ждать мои бабки. Он будет видеть меня, просыпаясь по утрам и уползая на ночлег в ту грязную дыру, где будет жить, когда я отниму у него дом. Я буду преследовать этого говнюка до тех пор, пока однажды он не засунет ствол себе в рот и не нажмет на спуск, чтобы избавиться от меня. Вот что будет дальше.