Джо Барбаро

— В том, что я оказался в Штатах, виноват Муссолини. — Он тебе что, билет купил?

— Эй, а где моя машина? Её спёрли! Э, зовите копов, вашу мать! — Вот алкаш, а? Да вот она. — Да? Ну ладно тогда.

— Кончай насиловать педаль газа! — Не нервничай, я спешу.

Потерпи, мы будем у Эль-Греко через минуту. Я уже чую аромат сувлаки.

— Фу, Эдди, ты блеванул что ли? — Я в своей машине никогда не блюю. — Тогда чем так смердит в машине? — Наверно, Фрэнки Поттс. — Он блеванул в твоей машине? — Нет, он мёртвый в багажнике.

— Откуда ты так хорошо знаешь Библию? Ты ее что, читал? — Я по воскресеньям хожу в церковь, вот и спросил у священника. — Ты ходишь в церковь?! — Да. И прекрасно понимаю, почему ты не ходишь: много слов, нет шлюх и плохо кормят.

Когда дело касается подписи и печати, это лишь вопрос денег.

— А ты когда был последний раз в церкви, Джо? — На Пасху... — Неплохо так. — ... в 41-м. — Беру свои слова обратно, ад по тебе плачет.

— Поднажми, Вито, он уходит! — Я сейчас пол продавлю, Джо, но быстрее не будет!

— Это будет раз плюнуть! — Ага, раз плюнуть. Я вот за такое «раз плюнуть» сначала три года ловил пули в Европе, а потом шесть лет сидел. — Да что с тобой Вито, тебе утром в чашку кофе кто-то нассал? Ты что же забыл, как всё клёво было? — Да, напоминай мне иногда об этом.

— Что, даже на чай не дашь? — На чай не дам, только на водку.

— Мне надо к Эль-Греко... — Это художник? — Нет, блин, доктор!

Давай, помойка, разгоняйся!

Эй, детка, отличный прикид! Будет круто смотреться утром у меня на полу.

— Ювелирный в торговом квартале, в центре города. Ночью там охраны нет, так что просто взломаем замок и залезем внутрь. — Как-то слишком просто. — Потому что просто. Почему у тебя всё должно быть сложно? — Ага, ты даже лампочку заменить не можешь.

— Тебе нельзя разговаривать, береги силы, я такое видел в кино. — Да, и что было с тем парнем в кино? — Помер. — Умеешь ты, блин, подбодрить!