— Кристи, живо уходи отсюда! Тут опасно, Кристи. — Какого чёрта тут творится?... К чему все эти машины? Майк, ты чего за машиной прячешься? — Сочная задница. [Бёрл достаёт ремингтон и целится в зад Кристи] За такой зад убить не грех...
— Он же был на выходном. — Привет, Рэй, как отдыхается?... Классно выглядишь. — Не желаете объяснить, почему весь мой отдел задействован на расстреле говяжьей туши? Лицензия-то есть на эту базуку? И Майк, сначала, стряхни кишки со шляпы. — Так вот чем пахнет... О, надо же, гадость какая, спасибо. — Вот, нашёл... — Музей истории оружия Динкума? У нас музей здесь? [смотрит на ржавый сарай и пристройку из контейнеров] — Да, вот справка из налоговой и лицензия на оружие. «Работаем с отдачей и душой, заходи стрелять со всей семьёй». — Рэй, мы просто развлекались... Всё спокойно, в городе тишина... В общем, работы-то нет... — Значит, я вам подкину... Встретил дальнобойщиков в ресторане... Какие-то странные... Слово «шериф» их напрягало. Пробейте номера. Если «левые», то скиньте патрульным. — У вас такой рельеф, Рэй... Давно качаетесь? Я им сказал, что у Жоржетты будет сильная отдача... — Дай сюда этого монстра! Я сам шмальну. Не понравится — ты влетел на штраф.
— Вуаля. — Господи Боже! «Льюис»... — Фью! Охренеть! — Вот это экспонат! Где ты это раздобыл? — Что, «Максимка»? Прадед оставил. Настоящий русский пулемёт! Максим двадцать девятого года. Мой стервозный сучёныш. Закон, правда, запрещает из него стрелять, но я раздобыл недостающие запчасти, так что теоретически он полностью боеспособен. Но это не для чужих ушей. «Дяде Сэму» это знать ни к чему. — А есть к нему ещё патроны? — Есть немного... — Тащи всё, что найдёшь.
— Дай посмотреть, Фигги О!... Пятидесятый калибр! — Пятидесятый, пятидесятый... Болезненный такой калибр! Болючий, а что с тобой? — Всё в порядке, брат. Видишь? Ты взгляни. — А, это царапина... От револьверной пукалки.
