Уоррен Блейк

— Ум, Фак! Не могу, милая. Прости, но... Только так можно выразить какая вкусная у тебя паста. — Успокойся, Джо, то есть, Фрэнк. — Она такая вкусная, что знаешь, Фак, как вкусно. Это, знаешь, комплимент. Так вкусно. Лучше, чем в Нью-Йорке. — Я счастлива и без факовых комплиментов. Тебя подводит память, милый. Это испанские помидоры, от них нет даже аромата. — Па, у тебя болезнь Альцгеймера? — Ностальгия компенсирует недостаток вкуса и стимулирует мозг, создавая то, чего нет. — Ладно, знаешь, то, что ты готовишь — атасно! Что это с вами случилось? Я пытаюсь маме сделать комплимент, а вы несёте всю эту научную Факовую ахинею.

Худший из всех видов нападения, самый подлый — нападение трусов.

— Зачем? Они жду именно этого? «Колу». Американскую жратву. Большую, жирную жратву янки. Им не еда нужна, мам, а порнография! Французам надоела низкокалорийность, отвратные овощи, морепродукты. Им нужен масштаб, шум и излишества. Им родео подавай и килограммовые стэйки! Доверься мне, мам. Очередь выстроится как в бордель. — Я в этом не уверена. Не вздумай этими словечками кидаться при них.

— Чем привлек тебя этот парень? — Его глаза.