Винс Нуар (Vince Noir)

— О чём ты хочешь поговорить? — Ну... обо мне. Я... свободен духом, Винс. — Да? — Меня нельзя ограничить. Многие пытаются засунуть меня в ящик, но я вырываюсь. — Кто пытается засунуть тебя в ящик? — Это моя природа, природа Говарда Муна. — Кто пытается засунуть тебя в ящик? — Ну... люди, человек. — Ты в полицию сообщил об этом? — Да нет, человек... ты понимаешь о чём я. — О чём ты говоришь?! — Люди всегда пытаются засунуть других в ящики. — Никто не засовывает тебя в ящик. Для начала ты неподходящего размера. — Забудем разговор, ладно? — Как ты вообще влез бы в ящик?! — Не хочу больше разговаривать, читай свой журнал.

— Кошмар какой, что за запах? — Желудок подвёл меня. — Это я понял. Что с тобой? — Это моя диета. — Что же ты ел? — Хэд энд шолдерс... зубную пасту, дерьмо... большие куски дерьма. — Это несбалансированная диета, нужно разнообразить её.

— Что это, угрюмая ракета? — Группа «Human League». — Это электронный нонсенс. — Они электронные пионеры, они изобрели музыку. — Изобрели музыку? А что было до них? — До них была просто настройка инструментов. — Ты в курсе о музыке, известной как джаз? В курсе о джазе, джазовом движении? — Почему ты продолжаешь все время болтать о своём джазе? — Потому что это важнейшая форма искусства. — Никто не слушает джаз. Учителя естественных наук и психические больные — все, кому нужен твой джаз. — Возьми свои слова назад, ты, электрогомик. — Или что? — Просто возьми их назад и все. — Не возьму. Я оставлю их прямо тут, чтобы все видели. — Заглотни их обратно. — Нет. Я ненавижу джаз. — Ты ненавидишь джаз? Да ты боишься джаза. Да-а-а. — Заткни свой рот. — Ты боишься джаза, боишься отсутствия правил. — Нет. — Отсутствия границ. О-ох. Он как забор, нет, он мягкий. Что происходит? Формы, хаос. Для тебя все должно быть просто, так ведь? — Перестань. Заткни свой рот. — Мелодия становится абстрактной, ты обделываешь свои штаны. — Заткни свой рот.

Ты не можешь ни с того ни с сего просто стать геем! Это тебе не галстук купить!

Готический сок... самый сильный лак для волос, известный человечеству. Сделан из слёз Роберта Смита.

Не пытайся подловить меня! Я король гламура!

— Что у него есть такого, чего нет у меня? — Ну, у него есть усы. — Но у меня тоже есть усы! — Да? А я думал, что это пенка от капучино.

— Каждый день опаздываешь. Каждый день новые безумные причины. Что на сей раз? — О чем ты? — Что, тебя накрыло лавиной из Lego? Твоя пижама превратилась в азот? Ты приклеился к потолку своей спальни? Гигантский зимородок прилетел к тебе в комнату и заклевал тебя под одеялом? Твои наряды стали популярны у ежей?

Знаешь черные точки в бананах?... Это яйца тарантулов...

— Когда госпожа Слава приходит и стучится в твою дверь, нужно открывать быстрее. Потому что не откроешь быстро — она уйдет. <...> — Ну да... Она постоянно стучится ко мне, ломится в двери, трется на крыльце. Иду в магазин — под ноги бросается. — Это не леди Слава, это миссис Пэлхон... она разговаривает с грибами.

— Ты сказал, это норка? — Да. Какая сейчас разница? — Как-то это неправильно для работника зоопарка! — Тут в Антарктиде совсем другие правила… убей или будешь убит! — Кем?! Норками?! — Весь этот костюм сделан из одной норки. — Я читал журнал… — А я смотрел на забор и что? — Да нет, там была статья об экологии, и писали, что на небольшие перчатки уходит 9 норок. — Это потому что они шить не умеют!

— А что, по-твоему, происходит с мусором, когда его выбрасывают на улицу? — Ну, не знаю... Он растворяется под дождём, как огромная шипучая таблетка?