Искусство должно себя отстрадать, Закал драгоценный свой. Кто слезой не писал — не умеет писать. И мне больно. Но только бы завтра узнать, Что ты больше не чувствовал боль.
о чем у нас поступки, о чем наш добрый смех, и песня перед смертью о чем у нас у всех? с нас спросят поколения — ответить сможем ли? ответят археологи, ответят — впереди.
Я согрею твое сердце своей ласковой душой, И открою тихо дверцу, и скажу тебе: «постой», Без упрека, без намека и без пошлости в глазах Постою я на пороге и с улыбкой, и в слезах.
Догорю в твоих ладонях милой тряпочной игрушкой, Огоньком своим согрею эту комнатную тишь: Все бумаги, стол и стены, книжный шкаф и безделушки. А дойдёт как только дело, так и ты со мной сгоришь.