Надежда Жаглей

Небо плакало огнем. Из его могучих век Сыпала слеза огромная На мокушки человек. Небо плакало на всех...

Он грозам идёт навстречу, И даже грозой не замечен, Смеётся, шагая в вихрь.

Всякий гений — недобрый дух, Порешивший стать добрым богом.

Проклят, кто душу Чужую душит.

Я немного счастливая стала — Я немного теперь хочу: Пусть осенний росток запоздалый Тянет юные плечи к лучу.

Муки плуга лучше мук досуга. Жилистые руки краше нежных рук. Хорошо бродить по замкнутому кругу, Если глобусом именовали круг.

Ах мулла, своей молитвой Не тревожь ты сердце мне. Мной не выпито ни литра За завесой в чайхане.

И тот, кто несет людям огонь искусства, оказался сам огнем искусства...

Песня не сткла должна бить в окне, А склеивать всех, кто сломлен.

— Дневник этнографа Неба

Отстрадаем песенную чару, Горькой немоты проснулся час, Чтоб за нас поступки отвечали Всё, о чём поэзия у нас.

— Дневник этнографа Неба

Чтоб испортить мир, надо испортить женщину, и в 1917 году это очень хорошо понимали.

— Дневник этнографа Неба

Если жизнь — это театр, то где эта жизнь? Вы советуете жить настоящим, но оно — в закулисье.

— Дневник этнографа Неба

Прости за всё, за то, что очень жаль. Прости за то, что в мире есть печаль! И что в ногах нет правды никакой. Поэтому я с ног валюсь порой.

— Записки куролесника

‎среди фанатиков идей, ‎среди убийц за славу ‎я жарю на грядущий день ‎себе немного сала. ‎средь перестрелок двух цитат: ‎нацистских и не очень, ‎стираю фартук, чтобы взять ‎на см…

— Дневник этнографа Неба

мы помолчим устало, но нас поймут, поймут, о чем у нас глаза настырно смотрят внутрь.

Как можно художественное искусство оценивать? Его можно только чувствовать проникновенным нецензурным взором души.