В кромешном мареве заката, Когда судьба на волосок От той черты, где мы когда-то Понять сумеем, что высок Незримый мир, де только тени, Где души словно миражи...
Порой усталость может птицею Вдруг воспарить, И станет ночь Весенней чистою светлицею... Так надо ли слова толочь? Так надо ли пенять на прошлое, Когда здесь нынешнее есть?
Не возжаждала денег душа, В нищете ей сподручнее петь Хоть на дудочке из камыша, Пусть не скрипка, но музыка ведь. И зачем ей успеха басы И достатка тупая стезя? Ведь душа моя, словно часы, Всё торопит, и медлить нелльзя.
Не отпускает стих и держит крепко На грани бытия и забытья: То голосом незнаемого предка, То шорохом осеннего жнивья, То детскою игрушкой, то вселенской Какой-то мыслью, то, огонь храня, У речки в глухомани деревенской Вдруг высветит мальчишкою меня.
Да, русский я — смоленский и тверской, Крестьянский по душе и сын окраин, С весёлою, как водится, тоской, Где я теперь своей тоске — хозяин. Задумчивый поэт преклонных лет, До смерти обречённый, боль лелея, Не жить, а выживать... А путь на свет - Быть может, в парке красная аллея.