Кто виноват, что ты устал, Что не нашел, чего так ждал, Все потерял, что так искал, Поднялся в небо и упал? И чья вина, что день за днём Уходит жизнь своим путём, И одиноким стал твой дом, И пусто за твоим окном?
Мы устали от потерь, А находим слишком редко. Мы скитались, а теперь Мы живем в хрустальных клетках. И теперь чужая радость Не осушит наших слез, И нам осталось Только ждать, какая малость, Звать того, кто не придет.
Научи меня выбирать между черным и белым, Чтоб чужое добро на твое и мое — не делить. Дай мне лезвие мысли вонзить между частью и целым! Покажи мне высокую цель — научи меня жить!
О чем поёт ночная птица Одна в осенней тишине? О том, с чем скоро разлучится И будет видеть лишь во сне. О том, что завтра в путь неблизкий, Расправив крылья полетит. О том, что жизнь глупа без риска И правда всё же победит.
Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант, Расправил нервною рукой на шее чёрный бант. Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать, Если ты ещё не слишком пьян...
Кто виноват и в чем секрет, Что горя нет и счастья нет, Без поражений нет побед, И равен счет удач и бед. И чья вина, что ты один, И жизнь одна и так длинна, И так скучна, а ты все ждешь, Что ты когда-нибудь умрешь.
И в узелок опять связать Надежды порванную нить, И в сотый раз себе сказать, Что что-то можно изменить. И хоть не стоит свеч игра, Поверь опять, что победишь. В конечном счете будет прав Тот, кто зажег огонь добра.
Привяжи мне бумажные крылья — свободу и совесть, Сбереги меня в бурю и в штиль упаси от беды. За то, что было и будет, и в чем, наконец, успокоюсь, Дай мне душу — в ладонях с водой отраженье звезды...
Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх, Устал скрипач, хлебнул вина, лишь горечь на губах. И ушел, не попрощавшись, позабыв немой футляр, Словно был старик сегодня пьян.
Мы искали незыблемых истин, Мы словами играли, горя, Свято веря в могущество мысли, Только время потратили зря. Звали в светлые дали и сами Поднимались и падали вновь, Только так и остались всего лишь словами Наша Вера, Надежда, Любовь.