Глаза закрою — лучиком пишу Какую-то главу для новой книги. И мысль стекает по карандашу В неровность строк, Где слово в каждом миге И плачет, и смеётся — всё равно, Какие там паденья или взлёты.

У каждого из нас на свете есть места, Куда приходим мы на миг отъединиться, Где память, как строка почтового листа, Нам сердце исцелит, когда оно томится.

Мы ищем ответы в книгах, но находим их в пространстве между строк.

Ожидание — это своего рода безумие. А что такое безумие, если не избыток надежды?