Ее все больше посещало вдохновение. Она снова начала рисовать. Ночные дождливые улицы и уютные кафе, проплывающие облака и опадающие листья. С каждым днем она ощущала, что все в этом мире устроено так, как должно быть. Что во всем есть частичка волшебства, нужно просто ее увидеть. Остановиться на мгновение и поймать ее взглядом, когда она в беспорядочном полете проносится мимо тебя.

Словно листья на ветру, Разлетаются мечты. Словно в небе облака, Я и ты. Золотые облака, Проплывают над землей. Там, где ты, там и я, Сон мой.

Вы знаете, сны, как сказал один мой в некотором роде знакомый, — это в общем как... «облака, проплывающие в ночном окне»...

— Иосиф Александрович Бродский

Когда в твоей руке моя рука И мимо проплывают облака, Мне с тобой не страшно коротать Жизнь, что бывает слишком коротка.

Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит, привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем, среди черных ветвей облака с голосами, с любовью... «Проплывают облака...» — это…

— Иосиф Александрович Бродский