У моей боли был предел: меня пронзало ею как рапирой. У моей грусти — грань: она была тонка как нить. Я эту боль терпел. В итоге стал её кумиром. А грусть закапывал. Но не сумел похоронить.

Поэт только тот, кто более других способен чувствовать красоту творения.

Невыносимо жить в стране, в которой нет чувства юмора, но еще невыносимее было бы жить в стране, в которой чувство юмора необходимо, для того, чтобы выжить.

Мне кажется, что я мертва, и я причиняю себе боль, чтобы почувствовать, что я жива. Я бесчувственна, и я иду на риск, подвергаю себя опасности, чтобы чувствовать, что я живу. Я чувствую опустошённость, поэтому я пытаюсь заполнить себя наркотиками, едой, спермой. Но это всего лишь короткие передышки. Всё кончится тем, что мне будет стыдно, – и я буду ещё более мёртвой и опустошённой.