Каждый раз надеюсь, что однажды проснусь и ничего не буду чувствовать, разлюблю его — но каждый раз просыпаюсь с этой же болью. Как будто у меня рак души.
— Хочешь, совет дам? — Ну. — Ты не думай о плохом, оно и не случится. А вот с таким лицом, ты знаешь, надо идти в псих. бригаду работать. Там, как раз, такие унылые нужны. У меня знаешь, сколько поводов огорчиться? Но… я вот верю, что… Ольга, рано или поздно, в себя придёт. Этим и живу.