Я знаю, что в Париже я умру. В знакомый мне осенний день дождливый, в четверг, как и сегодня, поутру меня найдут спокойным, молчаливым. Стихи, друзья мои… Гляжу в камин, локтями оперевшись на колени. Всю жизнь дороги, и всегда один, как и сегодня в этот день осенний. Сесар Вальехо умер. Никому он зла не делал. Но его жестоко все били, все… Свидетели тому четверг и дождь, и путь мой одинокий. Вальехо умер. Мир его отверг. Всё будет так же: дождь… один… четверг…

Я умру под парижским дождём в день, наверно, припомненный мною. Я умру — и вот так же, ручьём, весь четверг будет лить за стеною.

— Сесар Вальехо

Где есть горы, — гляжу на горы. В дождливый день слушаю ливень. Весной, летом, осенью, зимою и утром хорошо, и вечером неплохо...

— Танэда Сантока

Осень — не время унылых дождей. Осень — время дождливых страстей!

Бабочки живут один день. И если этот день был дождливым, им кажется, что вся земля — это дождь.

— Эдвард Радзинский