Единой страсти мало для стиха. Без Музы ничего не происходит. Она приходит — кто её искал? Искал, но не нашел. Она уходит. Поэт — один. Наедине со злом, С самим собой — распущенным и вредным. Гуляет он в толпе, от страсти бледный И бровь его завязана узлом.