О нет, не в теле — жизнь, а в этих милых Устах, глазах и пальцах дорогих; В них Жизнь являет славу дней своих, Отодвигая мрак и плен могилы. Я без нее — добыча тех унылых Воспоминаний и укоров злых, Что оживают в смертных вздохах — в них, Часами длясь, пока уходят силы. Но и тогда есть локон у груди, Припрятанный — последний дар любимой, Что разжигает жар, в крови таимый, И жизнь бежит скорее, и среди Летящих дней вкруг ночи неизменной Сияет локон красотой нетленной.