Звал то ангелом, то кралей И бесстыдным был в стихах... А роман был ирреален: Шел в мечтах и длился в снах. И Она, стихи услышав, Возмущалась: «Вот ведь лгун! Вот ведь прыгнул выше крыши: Це-ло-ва-лись на лугу?» Много лет роман слагался И любовной книгой стал. Нет поэта. Но остался. Строчек пыл, любви накал. И Она, года листая, В руки книжку ту берёт. И невольно сердцем тает: «Ах, как врёт! Как складно врёт».