Радость ползет улиткой. У горя бешеный бег.

Тихо-тихо ползи, улитка, по склону Фудзи, вверх, до самых высот.

Я был просто улиткой, ползущей по острию бритвы, острой бритвы. Это был мой сон. Это мой кошмар. Я ползу, я нахожусь в скольжении и остаюсь в живых.

Только дураки несутся навстречу смерти, не разбирая дороги.