— Говоря искренне, ты выглядишь иначе. Взгляд меняется. — Спасибо, что сказала. — Почему? — Потому что это не повторится. — Почему? — Иначе, однажды это убьет меня.
Бекки не любила дни рождения. Её беспокоило не старение. В конце концов, ей было тридцать восемь, это не старость, даже не близко, сорок — может и старость, но ей ведь ещё не сорок, ведь так, да? Нет, её злило то, как дни рожденья разочаровывали.
Но ведь успех — это результат, к которому и надо стремиться. Так ведь? Так-то оно так, но если мечтать только об успехе, только его любить — само делание станет мукой. Успех — он ведь краток, как пена из бутылки шампанского. Точно, как пена. А вот если любишь сам путь, делание, движение своё — тогда будешь счастлив долго.