Мне бы любовь свою спустить, наконец, с цепи — пусть из стихов сорвётся в жизнь и закружит нас. Только вот внутренний голос кричит: «Терпи! Прячь от него всю нежность, да и от лишних глаз». Знаешь, стихи по венам бегут, как кровь. Бьются, как пульс, в висках, не дают забыть. Как надоело выплакивать из себя любовь! Как же хочется просто её прожить.

Я с человеком в себе, как с псом: надоел — на цепь.

— Марина Цветаева

Любовь к ребенку не умещается в слова, она – пульс сердца, кровь, что бежит по венам, сама суть нашего бытия.

Склонясь, иду вперёд, растущий груз влача: Дней, лет, имен, восторгов и падений. Со мной мои стихи бегут, крича, Грозят мне замыслов недовершенных тени, Слепят глаза сверканья без…

— Валерий Брюсов

Если я умру быстрей тебя, ты догоняй, выстрел ртом лови, не прячь лицо...