Мы поздние, задумчивые дети Едва живых советских деревень. Мы помним, как вздыхает сонно ветер, Запутавшись в некошеной траве. Теперь с годами все трудней поверить, Что в захолустье, где мы все росли, Ещё не запирались в избах двери И не было заброшенной земли.
— Михаил Рысенков