Всегда, спокон веков, в мученьях умирают рабочие. Их кровь течет по мостовым. Мотор и маховик, меха, огонь и дым, болезни, нищета и голод убивают

Время течет сквозь прозу, а поэзию обтекает. Поэзия есть форма неизменного, застывшего времени.

Кровь по сердцу течет от мысли, что какой-то черт Её обнимет хотя бы за плечо.

Тихо, чуть нервно читает стихи. Каждая строчка, как лезвие бритвы: Режет пространство и жизнь на куски; Стихи – откровенье, стихи, как молитва. Поэзия сердцем с тобой говорит, Поэзия мир наделяет душой. И каждый, кто нервно читает стихи: Немножечко грешник; и много – святой.