Нам дышится вольно среди заборов, И это может быть, Мы пишем картины, создавая отходы, И это может быть. Мы любим, рожаем в пыли по горло, И это может быть. Мы дети большого города, Он дорог нам, мы с ним будем жить.

Мы к ярким краскам не привыкли, Одежда наша — цвет земли; И робким взором мы поникли, Влачимся медленно в пыли.

— Валерий Брюсов

Месяц письма мы не пишем, Месяц серой пылью дышим, Цепью горы и равнины, Мы смыкаем наши спины. С флангов духи, с тыла духи, Облепили словно мухи. У дороги рвутся мины, Кто стреля…

Куда ты идёшь столько лет? Дорогой ненужных побед, Тропой неизбежных падений и слёз.

— Вредитель! — Крысы довольно сообразительные... — Ты с ними ещё встретишься, когда будешь валяться среди отходов!

— Коталь Кан