Во всей округе - тысяч двадцать поэтов изогнулись в дуги. От жизни сидячей высохли в жгут. Изголодались. С локтями голыми. Но денно и нощно жгут и жгут сердца неповинных людей «глаголами». Написал. Готово. Спрашивается — прожёг? Прожёг! И сердце и даже бок. Только поймут ли поэтические стада, что сердца сгорают - исключительно со стыда.

Она не идёт. «Жди», — мне шепчет Сосновая заводь В вечерней тиши. Жгут в солеварне травы. Или сердце сгорает моё?

— Фудзивара-но Тэйка (Садаиэ)

Листья жгут, и вряд ли кто заметит, как сгорает осень, уснувшая у костра.

Изогнулся дугой вечер В предвкушении той ночи, Когда жалко дрожат плечи, Когда хочется пить очень. Это именно тот вечер, Когда хочется быть нужным.

Я высохла. Я не могу ни брать, ни давать — как же мне вам помочь? Высохшая ветка сгорает.

— Жан-Поль Сартр