Все ближе время, и все угрюмее сумрак, Ужас того, что мне неизвестно, мрачит меня. Я еще поброжу, Я еще поезжу по этой стране, но не знаю, где и как долго, Может быть, скоро, средь бела дня или ночью, когда я пою, мой голос внезапно умолкнет. О, книга! О, песни! или это и весь наш итог? Или мы лишь приходим к началу себя? — но и этого довольно, душа; Душа, мы поистине были на свете — и этого довольно.
— Уолт Уитмен
