Вулканов вышел к микрофону, И там, прокашлявшись раз восемь, Без предисловия с разгону Он произнес: «Стихи про осень»! — Осенний лист упал на гравий Так обреченно, как на плаху. Твое лицо в очков оправе Я забываю… — На х**! На х**!.. Поэт Вулканов оглянулся На стол, смеявшийся безбожно И, виновато улыбнулся, Сказав: «Друзья, а тише можно?»