— Я столько хотела рассказать когда мы с тобой останемся вдвоём, но всё никак не подберу слова. — Давай вернёмся, тебе лучше поскорее прилечь и отдохнуть. — Что же я хотела сказать? Я ведь... всё понимаю. Но мне страшно, мне так страшно. Я не хочу умирать. Я хочу ещё пожить, хочу пожить. — Розетта... — Хроно, спасибо тебе.

— Хочу ещё. — Ещё хочешь? Алтея, даже супермен может не всё. — Это и плохо в вас, мужчинах, — у вас батарейки садятся. А мы, женщины, можем продолжать ещё, ещё, ещё... — Так найди себе женщину.

— В этом году все будет по-другому. Лучше. — Да. Я это слышу каждый год, а потом какой-нибудь ватерполист писает мне в ботинок. — … — Шучу. В оба ботинка.

Сейчас я верю всем сердцем. Даже если я никогда не стану писателем или сценаристом, я смогу продолжать писать. Я люблю писать не потому, что хочу стать писателем! …Я пишу, потому что люблю писать.