Эм... простите меня. У меня такое чувство, что каждый раз когда я в деле, люди калечат руки. Может быть, это проклятье?

— У меня дети. У меня их двое: мальчик и… м-м… де… тоже мальчик. Два мальчика. Вот. Это обуза. — Господи, как вы можете так говорить о детях? — Ну подождите, Людмила Прокофьевна! — Да что вы? — Не перебивайте, пожалуйста! Я и сам собьюсь.

Простите, господа, мне придётся убить вас левой рукой.

— Люцифер! — Этот мир станет моим, со временем. Ты лучшая из нас, Гэбриэл. И уж тебе-то знакомо тщеславие. — Сын Погибели. Рогатый. Нечистый. — Старые имена, они звучат как музыка. Пора домой, сынок. — Я расправлюсь с тобой! Сокрушу в Его честь! — Мне кажется, что тебя никто больше не прикрывает, Гэбриэл...